У одиночества нет дна,
Не стоит ждать любви народной.
Не удивишь листочком потным,
Тебя пошлют от сюда на...
В общаге пахнет Беломором,
Бутылками считают дни.
Загонишь в гильзу до упора,
Косяк.Ты,будишь,как они.
Потом рыгать в очко,в сортире,
Увидишь в зеркале себя.
Ломают слабых в этом мире,
Двойник,как жаль сейчас тебя.
***
© Copyright: Евгений Ткачев, 2014
Свидетельство о публикации №114062305883
Свидетельство о публикации №114062305883
Рецензии