О людях

Воздух спертый с оттенком пряным
Давит грудь, забирая весь дух в тиски.
Жить хочу да смеяться пьяным,
Но жизнь заставляет меня ползти.

Вот я встану да заиграет трелью музыка!
Не моя. Это сказка, но ведь бывает,
Что целуют рабочие руки узника,
Жизнь, как песиков, нас ласкает.

Вот стою я уверенно прямо. Гляжу,
Как целуют девичьи губы предатели.
тонут юные эти ангелы - я дрожу,
Что на суше - враги, а в трясине - приятели.

Друг кидает мне ворох листьев. В лицо.
Не пиши, мол, не сочиняй, не строчи.
Я была на коленях, а теперь пусть зовут бойцом,
Что глаза опустила же? Не молчи!

Люди, что же в счастье вы прибегаете скоро,
За подолы юбок хватая, целуете?
Как нога подвернется, так сразу с укором,
В сторону падшего плюнете да погубите.

Разделить бы на пару пуд соли да тонну мук.
Видишь, больно товарищу? Молча его обними.
Как в грязи стали руки, так вовсе не друг?
Оставайтесь же, люди, людьми!

Моя песня не спета. Я горда, что могу смолчать.
Могу прошептать, закричать - вот моя правда.
Бог нас целует всех. Ставит на лоб печать.
Верить ли нам - просто выбор, пустая бравада.

Другом ты звался, а чуть что, отвернулся, словно,
Имя мое и не знал, и не звал в любви.
Что от людей-то у вас? руки да ноги - полно.
Можете вы, дурацкие копии, быть людьми?