Помещение постепенно
заполняется бабою с тем
однородным (всё верно)
сочетанием тем:
о зарплате, рождении
бесконечных детей,
что пугают во времени
меня больше, чем гей-
парады, движенье
и вообще толкотня.
Я макаю в варенье
своего трудодня
чахлый светоч сознания.
Бабы стонут, галдят,
про погоду со знанием
Соломона твердят.
В лес сбежать, превратившись
в голый снизу и до
кроны ствол, научившись
созерцать ничего,
задевая за небо
поредевшим виском
многоточия «Где бы…,
…исчезая…, …потом…».
Вверх расти, не стремиться
побежать и успеть.
Бабы бродят, на лицах
актуальная смерть.
Серпентарий
© Copyright: Иван Батура, 2014
Свидетельство о публикации №114062303397
Свидетельство о публикации №114062303397
Рецензии