То ли осень, как дно, обнажает слух
после опрокинутого во вчера
пол-литра иллюзий, что смертный дух
и смутный финал – всего лишь игра.
То ли действительно вдруг постарел,
глядя с моста на бегущую гладь,
шёпот которой звучит как удел,
как в коридоре обрывочно «…мать!»
Тополь руками трясёт пред асфальтом,
словно торговец из Азии малой.
Холода просит. Жизнь делает сальто
и за кулисы уходит устало.
Снова во рту не то вкус, не то привкус
суток, процеженных ситом неправды.
Переставляешь без адреса, искуса
тень, имитируя нарды.
Заметка
© Copyright: Иван Батура, 2014
Свидетельство о публикации №114062302287
Свидетельство о публикации №114062302287
Рецензии