Прости меня, связь пропадает,
Видно, что-то не то с эпохой,
Понимание скоро растает,
Издышавшись судьбиной нелегкой.
В телефоне гудки и хрипенье,
Имитация, видимость жизни.
Видно, стать мы успели взрослее.
Нас к святым никогда не причислят.
Дозвониться - до боли, до хрипа,
С проводами стальными сливаясь,
И простуженно в мороке гриппа
В пике разговора срываясь...
Услышать любимейший холод,
Проститься, простить - и поверить...
Но будь проклята эта эпоха!
Я в ней жить не хочу, не умею.
Дозвониться
© Copyright: Анастасия Ла Роше, 2014
Свидетельство о публикации №114062310421
Свидетельство о публикации №114062310421
Рецензии