Обидно до слёз...

И шёлковость трав, и шелест осинок,
И мудрость камней придорожных в пыли…
Всё вместе зовётся моею Россией,
Всё то, что мы в сердце несём и несли.

Как матери ей я прощаю убогость,
Забытость погостов, церквей, деревень,
заросшее поле и чёрствую строгость
чиновников важных, их спесь и их лень.

Ведь  им не понять, не увидеть душою,
Как много проблем на Руси.
О самом тревожном , о самом заветном
У бабушек старых спроси…

В войну у теплушек в морозные зимы…
В траншеях  копали они…
Не знали, как пахнет весенняя зелень,
Страдали от голода и  от цинги.

Девчушки пилили огромные сосны.
Дровянки дрожали в руках.
Не спавших, не евших, уставших и босых
С цингой отправляли назад.

Не певшие песен, не знавшие вёсен
Рубили дрова для солдат…
И кто теперь вспомнит, и кто им поверит?
Война убивала мужей и ребят...

Их мало осталось, почти единицы…
Обидно до слёз, когда их
Не пустят лечиться в простые больницы.
Списали почти что  живых.