Она боялась. Она молчала о своем страхе, но я чувствовал его. Я как никто чувствовал эту вонь. Каждый её вопль ложился громким матом на моё плечо. И когда я находил её глубокой ночью пьяной, разбитой, разваленной, маленький мальчик, все так же живущий внутри меня хватался за сердце и сжимал его в привычно сильных для меня переживаниях и тисках.
Я не мог спокойно смотреть в её глаза – они просто молчали, как и рот её – молчал. Она пряталась в своей бетонной коробке, напиваясь крепким сном по ночам не раздеваясь. И сквозь сон что-то бормоча. Мол, одинокие спят одетыми, ведь их некому даже раздеть. Ни колыбельной спетой, ни поцелуев впредь. Лишь усталые прикрытые веки и любовь, что плачет внутри. Ты перестаешь быть человеком, но становишься брошенным щенком, который надрываясь скулит.
***
© Copyright: Саша Фельдман, 2014
Свидетельство о публикации №114062106558
Свидетельство о публикации №114062106558
Рецензии