Мне бы птицею стать, чтоб парить над землей.
Свою боль оставляя внизу.
Превратиться в засохшее древо.
Что уже никогда не уронит слезу.
Мне бы ветром лететь над землей.
Оставляя вдали свои чувства.
Мне бы мимом в театре играть.
Немоту воплощая в искусство.
Все равно не пойму эту жизнь.
Что порой, так жестока и чужда.
Та, которая словно бы враг.
Направляет в сердце мне ружья.
Мне словами не передать.
Свои мысли и устремления.
Лишь останется только скрывать.
О судьбе своей размышления.
Боль
© Copyright: Дмитрий Числов, 2014
Свидетельство о публикации №114062106051
Свидетельство о публикации №114062106051
Рецензии