Я не уверен, что я человек искусства

Я не уверен, что я человек искусства.
Особой утончённости я за собой не замечал.
Могу я описать любые ваши чувства,
Букет которых никогда не ощущал.

Я не уверен, будто чуткая натура
В моём скупом и твёрдом сердце завелась.
И ну ни капли не смешна карикатура,
Что на творца в моей душе воссоздалась.

Ну да, быть может, я «сгущаю краски»,
Как их сгущает маслом на холсте,
Касаясь кистью, полной тёплой ласки,
Художник, вызов бросив пустоте.

Но только знаю, что такой духовной нормы,
Если понятье «норма» только можно применить, -
Что нормы у меня совсем другие формы,
Её от прочих норм не трудно отличить.

Ведь мне приятней стук подошв под марши,
Чем лёгкость платья в синеве ночей.
Не вытеснятся  чувств тяжёлых фарши
Воздушной негой ласковых свечей.

Я не уверен. Может, кто-то мне ответит,
И может кто-то всё же сможет убедить,
Что мне с искусством одинаковое солнце светит,
И будет продолжать всю жизнь светить.

Но нет, конечно, кисть мне верно служит,
И в упоении строчит в который раз перо,
Вот только не о том, что головы вам кружит,
Я напишу и нарисую всё равно.

Я не уверен, что я человек искусства,
Ведь мне приятней грязных стен заводов сталь,
Чем линий переливов золотая люстра…
И мне, признаться, этого совсем не жаль.