Опять бушует ветер стылый,
С ветвей срывает первоцвет,
И вид черёмухи унылый
Не вдохновляет на сонет.
Прочерчивают небо кроки
Наброском беглым облаков,
И падают дождями строки,
Не проявившихся стихов.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.