Она...
гадает на ромашках...
Летят повсюду лепестки.
И, обезглавливая...
Пальцы
судьбу всё щиплют.
Дураки.
Она...
надеется на чудо.
Хоть чудо выцвело
давно.
На пепел этот,
снежно-бурый
Луна лишь
щурится...
в окно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.