Про разные... причуды
откуда ты такой живой и настоящий,
забредший ураган - хмельная борода,
запутала страну, где небо плачет чаще
мещан, что ночевать пускают иногда.
не пробуй понимать: понятия - осадок,
смываются как лак, затертый на ногтях,
и вкус моих помад по-прежнему не сладок,
и чаем не пою, срываясь на гостях.
но улицы вокруг, где каждый одуванчик,
поник и облетел, закружатся скорей,
бегут на каблуках и девочка, и мальчик,
кто первый упадет - становится мудрей,
и радужно крыло летящей мимо ракши,
и мытые авто, и лица, и вообще,
и женщина в плаще красива точно так же,
как женщина в распахнутом плаще.
(Оригинал, номинированного автора)
Его пускали разные сословья,
А как не пустишь - стену разнесет!
Бабье ложилось с ним беспрекословно:
Господь не выдаст - боров не сожрет!
Его и я сама не понимала,
Смывая лак, затертый на ногтях,
И всякий раз с похмелия вставала,
Лишь только он бывал в моих стихах.
И вот случилось. Все же залетела!
И поняла, что это был гипноз.
Я, видит Бог, не этого хотела
И думала, что пьянка - не всерьез!
Куда теперь? От этого мутанта
Рожать детей? - так это же беда!
Он недостоин моего таланта
И би-актив, к тому же, господа!
Что мальчики, что девочки, что дети
На каблуках - ему одна семья.
Пусть лишь один поэт останется на свете!
И пусть талантом этим буду Я!
Свидетельство о публикации №114062006233