Поэты - души обнаженные

Вот поэтому мы и поэты…
По этапам страстей и грехов,
одержимы стихией стихов,
бродим, хмурой печалью одеты.
Бесприютная наша дорога…
Неизбывная наша печаль…
В сердце нежном – тугая печать –
Символ власти. Но он не от Бога.
1998

А избранные мной поэты
молчат. Наверно, просто спят.
Или, открыв свою планету, -
от нашей свой отводят взгляд.
Иль ждут устало вдохновенья -
ведь не легки стихи на вес...
Иль просят чудного мгновенья
и поцелуя от Небес...
25.05.13

Поэты - души обнаженные...
Чужою болью обожженные -
и страстные, и оБоженые -
храни вас Бог!
За то, что вы - неравнодушные,
за то, что не бывает скучно вам.
и за Есенина и Пушкина -
храни вас Бог!
И коль душою неприкаянны,
не поддавайтесь вдруг отчаянью -
ведь место есть всегда раскаянью.
Храни вас Бог!
12.06.13

НЕБЕСНЫЙ СОСУД

Есть прозрачный небесный сосуд,
где слова всех поэтов хранятся.
Где стихи - как духИ.
Они многих спасут.
И, пришедших на Суд,
тех поэтов грехи
упразднятся.

***

Пересказать тебе стихи
простыми ясными словами?
Не рви цветов. Чрез день сухи
их стебельки и лепестки.
Росой падёт над головами
их дух на вечные мостки
между землёй и небесами.


ТАЙНОЗРИТЕЛЬ

Я тайнозритель тех чудес,
которые в душе вершатся,
когда у сомкнутых очес
иные вежды растворятся.
Пусть с ока скатится слеза,
а сердце радостью умыто...
И эта новая стезя
не подлежит законам быта.
18.02.14

ПАМЯТИ СЕРГЕЯ ЕСЕНИНА

Он был не безгрешный -
и яркий, и громкий...
А мы - безутешны:
по тоненькой кромке
уходят из жизни большие поэты.
Там райские сени
и вечное лето.
И верю: Есенин
гуляет там где-то...

27.12.13.


ЦВЕТАЕВОЙ

Не расшифровывая тайны
стихов небесный аромат,
в слезинки превращая град
прикосновений неслучайных,
ушла. И sapienti sat*.

*умный догадается (лат.)

МАРИНЕ

Сельные божественные крины*
Ангел не принес тебе, Марина.
Нет могилы. Белая голубка
в клюве принесет цветочек-любку.
Не смирится сердце с этой болью...
Слезы катятся. Морскою солью.

* крины сельные - луговые цветы (старосл.)

НАД ГНЕЗДОМ КУКУШКИ
Памяти Василия Галюдкина. ПОЭТА.

А дни идут - и рьяны, и лихи
и не меняют своего обличья...
Какие чудные ты складывал стихи -
Зерно отборное - без пыли и трухи -
О где, Поэт, теперь твое Величье?
Ни денег... ни почёта... ни угла...
И только Бог поцеловал в макушку.
Судьба твоя была, как тёща, зла
и двуязычна... Вот и привела
к полётам над гнездом кукушки*.
Что нам твои дырявые мехи?
Судьбы твоей гримасы и капризы...
Простятся, Вася, все твои грехи.
За чистые и нежные стихи
в чертог Небес тебе открыта виза.
31.07.13
* поэт умер в психиатрической больнице

КОЛОКОЛЬЧИКИ МОИ

Молча иду
тропкой окольною...
Время мое -
ох, колокольное!
Бремя несу.
Мыслью игольчатой
колет меня
время колокольчиков...
Сашка да Коля -
мои колокольчики...
Водки налью. И выпью молча...

ДРУГУ-СТИХОТВОРЦУ

Мой друг! Прекрасный и отважный!
Настройся на Его лады,
тогда из сердца нежных скважин
взгремит ручей живой воды.
Речей и слов сухих, неважных
чурайся, как чужой жены.
Слова пустые - копоть, сажа
при ясном Свете Тишины.


***
Быть может, вы её читали...
Перо - как из дамасской стали.
Нет, золотое. Не солгу.
А имя в сердце сберегу.
Произнесёшь его устами -
весенних птиц взлетают стаи...
И выступают средь проталин
слова святые на снегу.


О НЕСТЯЖАНИИ И ВЕСЕЛИИ ДУХА

О нестяжательный поэт -
и духом бодр, и ликом весел -
в душе твоей печалей нет -
у ангелов так много песен...
Верь, нам от Господа дано -
стихов веселое вино,
Так слов божественный елей
плесни другим. Щедрее лей!
И да не будет слог твой пресен!

САШБАШ

Он был красив, любим, умён.
А песнями стучался в Небо.
Ему лишь Имя из имён,
единственной осталось требой.
Как Ангел,  к Небесам влеком,
взлетел, упав во двор колодца.
И человечьим языком
печаль Небес не предаётся.
7.10.13

ПОЭТ-ПРОРОК

И осознавший дар пророка
среди веселых, дерзких муз,
уныньем может быть жестоко
сражен. И долго мрачных уз
сомненья терпит, одинокий.

И говорит: "Случаен дар.
Напрасен этой жизни морок.
Житейской суеты базар
для сердца хладного не дорог...
Слова мои уйдут, как пар..."

Но с чистого начав листа,
он в покаянье Богу внемлет.
А воля Божия свята:
он гения дары приемлет,
Пророком для народов став,
и обнимает духом землю.
15.10.13

И ВЕТВЬ НЕ СЛОМЛЕНА

Поэт - пророк.
Пусть льётся эстафетой
божественный глагол
от Пушкина - до Фета!
И далее,
подхвачена поэтом,
достойным Слова,
- Имярек,
не смолкнет речь,
не канет в реку,
меланхолическую Лету...

Жив сокровенный человек!
Мотивы сердца чутко слышит,
глаголом жжет
и Словом дышит.
Священной речью напоён,
не бросит слова ниже
- выше.
Курится неугасший лен...
И ветвь не сломлена... Но тише...
Ты говори. Услышит Он.

В НЕЧИСТОМ ПОЛЕ

Когда блистательный поэт
вотще отринул Божью волю,
сам лепит жизненный сюжет -
один, как перст, в нечистом поле.

Он гений свой в постыдный плен,
в вихрь ослепляющих желаний
предал. И мрачно дышит тлен
и демон из его посланий.

В его страдания смотрю:
как одинок, и слышать жутко
слова его: "Благодарю
Тебя за жизнь - пустую шутку..."
Он - гений. Я его люблю.
Молюсь. И плачу. И скорблю.
20.10.13.


М.Л.
Оглянусь. И не останусь.
Неба мир такой глубокий.
Заалеет белый парус -
он теперь не одинокий.

Этот мир такой жестокий.
Много хмари в нем и дури.
Парус твой плывет к истокам -
по небесной, по лазури.
18.11.13.

ГЕНИЙ

Взлетает над плетущимся обозом
избитых фраз, пустых словес
поэзия его и проза -
воздушный шар благих чудес.
И что ему дыхание мороза,
когда главой касается небес!

Так дар ликующей Вселенной
приносит Дух Святой, нетленный.

16.06.15.



Поэт живет. И корчит рожи...
А после смерти - обнажится лик.
Под тонкой или толстой кожей -
трепещет слово, мается язык...
В том парадокса нет. Поверьте:
поэт звучит сильнее после смерти.
15.11.13

НЕЗРИМЫЙ ГРАД

Незримый, преискренний свет...
Днесь светло красуется град!
И утром выходит поэт,
святою молитвой спасён
туда, где ни битв, ни побед,
где нет ни Рембо, ни Басё...
Не нужно стихов невпопад
эпохе, порушившей всё...
Здесь вечный и царственный Сад.

В ПРЕДРАССВЕТНЫЙ ЧАС

В предрассветный час с поэтом
по душам поговорим,
отогреем и приветим.
Вот Вино. И Хлеб бери!

Сгинь, усталость, тяжесть слога
от летящего пера.
Наша тесная дорога.
В путь, поэт! Тебе - пора!

24.11.13.

ПОЭТУ Н.З.

Поэт целован был на одиночество!
Он как жонглер бросает слово вверх,
и, восхищенному, ему так хочется
любви. И как внезапный фейерверк
летит метафорой его пророчество...
Поэт везде - не больше, чем поэт.
Но оставляет в душах след
Целованное Богом творчество.

МИР ПОЭТА

Кто плачет о душе твоей?
В темнице ли она или в чертогах?
А сестрорецкий соловей
поёт зарёй и вольно славит Бога...
Иль плачет о душе твоей?
И в трелях слышно: "Бедный, бедный Саша..."
А Русь, платок надвинув до бровей,
тебе с обрыва вряд ли им помашет...
И только дева над твоим стихом
смахнет слезу, склонившись взором томным...
Но Боже! Как торжественен Восход!
А мир Поэта светлый и огромный!

ВОПРОСЫ

Поэт стихи слагает для людей.
Или слова его к друзьям-поэтам
обращены? Иль к ангелам? И где
проводники меж тем и этим светом?

ЗА САМОВАРОМ

"Что лист упавший - дар червонный,
что взгляд окрест - багряный стих..."
Вячеслав Иванов

Зачем нам говорить о том?
Ведь слово падает листом
весьма холодным - поздним даром.
А ветр страстей давно утих.
И мы сидим за самоваром...
И только в памяти угаром
от уголька - багряный стих...

БЕЗ ПРОСВЕТА

У поэтов, друзья, не бывает просвета
От никчемной земной и сплошной кутерьмы:
По весне кровь гудит. Тело плавится летом.
Поздней осенью сплин. И холодные грезы зимы.…
Твердь земная под ними качается зыбкой.
Во всё горло поэты кричат, и рождается песнь.
И летят над землею с блаженной улыбкой,
И весна им навстречу выходит: «Аз есмь!»
23.12.13

Не извиняйтесь за стихи.
Они - души больные дети -
бывают слабы и плохи.
А хочется играть и петь им.
Когда запретов глупых нет,
как детские алеют щечки...
И льется с неба Божий свет
на слабые больные строчки.
16.01.14.


Как сельный цвет росли слова,
даруя всем благоуханье...
И вдруг - глухое громыханье
телеги старой... И трава
уже примята. Колыханье
и звон цветов из-под колёс...
Ушел поэт, где нет ни слёз,
ни горести, ни воздыханья...
21.03.14.

ПО КОЧКАМ

Бывает так, что много лет
во тьме блуждаем мы по строчкам.
От первой буквы и до точки
слова скрывают смысл, как почки,
покуда не прольется Свет,
и не появятся листочки.
И знаков препинанья кочки
не скроют, что сказал поэт.
9.04.14.

ПОЭТУ

Тупой пилою пилишь душу...
Секи её, вложи алмаз!
Пусть сна лишит, покой нарушит
твой яркий, сочный, мощный глас!
Тогда слова от восхищенья
у сердца встанут, преподобно
победному воображенью,
в тебе томившемуся дробно.
16.04.14

ПОЭТАМ ЭМИГРАНТАМ

Путь их скорбен и горьк...
Да поможет им Бог!
Приютит ли Нью-Йорк?
Станет домом Сиэтл?
Где бы ни жил поэт,
в сердце - звездные метрики...
Сбереги его, тетка-Америка!
31.05.14.


Стихи закончатся - умру.
Усну духовно - не телесно.
Но красной смертью на миру
мне погибать неинтересно.

КОГДА СТИХИ УЙДУТ

Когда стихи уйдут из-под руки,
не надо их причёсывать гребёнкой,
укутывать, как малого ребёнка.
Пускай летят - крылаты и легки.
А ты, поэт, постой себе в сторонке,
хвалу Святому Богу прореки.
Услышан будет голос твой негромкий.

9.03.15.


ПОЭТАМ

Поэты - Сарепты страдающей вдовы!
Лишь вам, милосердным, от века дано
под небом, от Божьего гнева лиловым,
из кислого сделать прекрасным вино.
Источника капли поведают Слово.
И серое  - вновь золотится руно.

21.06.15.



Стихи живут отдельно от меня.
Но иногда ко мне приходят.
Как отблеск негасимого огня
играет дух - всегда свободен.

И Слово, воплощаясь в благодать,
с Любовию объемлет землю.
Я радостно Его приемлю,
чтобы своим словам свободу дать.

15.05.15.

ИМХО

Поэт скучней своих стихов.
И пары слов в миру не свяжет.
За похвалу костьми не ляжет,
как бойкий графоман. "Каков? -
с презреньем про Поэта скажут, -
Не моден и ненапомажен.
Вон он идёт... один. Бухой..." -
и пальцем на него покажут.

А для него ваш суд неважен.
Он с небом говорит. ИМХО.



***
И задают высокий тон,
и заставляют восхищаться
стихи, с которыми прощаться,
я не хочу. Поэт - никто.
Всегда один. Пытать излишне:
откуда, из каких глубин
вдруг достаёт его Всевышний...
И дух - высокий, голубин,
нежнее облака над крышей,
хранит поэта. Он любим.

***
Какая сладкая отрава
напиться от стихов хмельных,
не различая: слева-справа,
но зная, как разнится слава
планет небесных и земных.
Скажите, из какого сплава
нетленные слова больных
и слабых телом? Духом здравых -
животворящим. И живых -
оправданных и сердцем правых.


Рецензии
Здравствуйте, дорогая Татьяна! С Праздником Вас Пресвятой Троицы!
Благодарю за удивительные строки! Они, как благое обетование, согрели мое сердце.

Есть прозрачный небесный сосуд,
где слова всех поэтов хранятся.
Где стихи - как духИ.
Они многих спасут.
И, пришедших на Суд,
тех поэтов грехи
упразднятся.

Я всегда это чувствовала, но не решалась озвучить.
Очень хотелось бы знать мнение святых об этом. Но пока ничего в патрологии не встречала...

С любовью о Господе, Светлана.

Светлана Новомлинская   05.06.2017 13:51     Заявить о нарушении
Добрый день, дорогая Светлана! Большое спасибо Вам за отклик. И Вас - с Праздником Пресвятой Троицы!
Я тоже мало встречала рассуждений святых о творчестве, в частности, поэтическом. Почитаемый мною епископ Варнава (Беляев) в книге "Основы искусства святости" пишет так: "Творчество, по существу, есть дар Божий, а на практике - это почти всегда дар демонический". А в другом своём труде "Православие он приводит примеры из литературного мира. "В области литературы большинство писателей и поэтов, которыми хвалится мир, как "великими", "учителями", "вождями" - больные люди, и по телу, и по душе (болезнь я разумею, так сказать благоприобретённую). Где им врачевать других, они не могут справиться с собою". (А. Полежаев, И. Языков, Л. Мей, И. Тургенев, А. Фет, И. Помяловский, В. Гаршин.) Список можно продолжить.
В общем дар Божий дан для Его славы. И любое слово будет Им услышано.
С уважением и любовью христианской,

Татьяна Волковская   05.06.2017 14:48   Заявить о нарушении
"...а на практике - это почти всегда дар демонический"

Вот это страшно... Как же так?! Что же нам, поэтам, делать?

Светлана Новомлинская   05.06.2017 14:59   Заявить о нарушении
Да как и всем православным христианам - жить по заповедям Божиим и бережно относиться к Слову.

Татьяна Волковская   05.06.2017 15:38   Заявить о нарушении
Спаси Вас Христос!

Светлана Новомлинская   05.06.2017 16:21   Заявить о нарушении
А наилучший пример поэтического прославления Творца - Псалтирь. Псалмопевец славил Господа и ни в одном слове не погрешил. И Бог его прославил в лике святых. Есть и другие примеры. Леонид Сидоров, блаженный. Найдите его стихи. Вам понравятся.

Татьяна Волковская   06.06.2017 05:21   Заявить о нарушении
Здравствуйте, дорогая Татьяна!
Очень люблю читать Псалтирь! Когда в мою жизнь вошла эта святая книга, я потеряла интерес к театру и ко многим мирским развлечениям.
Я шла по улице и улыбалась! Во мне звучали псалмы, и счастливее меня, наверное, не было человека!
С поэзией Леонида Сидорова немного знакома. Вы назвали его блаженным... Думаю, что соглашусь с Вами. Спасибо, что напомнили о нем. Надо перечитать...

Светлана Новомлинская   07.06.2017 17:12   Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.