Хрястоматия...

Преодолев пологий склон Парнаса,
Нагромоздя цитату на цитате,
Крылатого коня пустив на мясо,
Ей-ей не намекал о плагиате...

Вся лирика, по сути, плагиат -
С времён античных, с Евы и Адама,
Лилит и Змея, Каина и Хама!
(Да, кстати, был ли при Адаме... Ад?)
Итак, никто не виноват,
Что семь цветов, что нот - двенадцать,
Число сюжетов - чуть за двадцать,
Из тысяч слов, включая мат,
Сложить совсем оригинальный
Шедевр нельзя, но максимально
Стремиться к совершенству стоит,
А время как прозектор вскроет!
Собака лает, вьюга воет,
Пал Карфаген, сгорела Троя,
Уж отсмеялся Апулей,
Отпел Роланд, влюблённый Дант
С Вергилием сходил туда,
Где всем положено люлей...
Кирилл Мефодия спросил, -
Подарим письменность Руси?
Тот брякнул, - Боже упаси!
Но славы всё-таки вкусив,
По мере сил
Был не спесив...
Прошли эпохи, войны, смуты,
Погиб Ермак, сдались якуты,
Тунгусы, чукчи, алеуты,
И даже друг степей калмык
Читать кириллицу привык.
Язык могуч! Язык велик! -
Сказал охотник-крепостник.
Тут все прониклись, и друг друга
Благословляли, в гроб сходя,
Умы и язвы бередя,
И корчась в творческих потугах...
Тупою пулей на излёте
Их тюкнули Шекспир и Гёте,
Плясал Вийон на эшафоте,
Хрипя поэтам, - Изопьёте
Из чаши зла!
И несть числа
Глоткам отравы
Посмертной славы...
Приходит время трансмутаций -
Из злата выплавим свинец,
Слегка подсеребрив венец
Декады декаданса наций.
А кровь - в висок,
А жизнь - в песок!
И бьёт сапог -
Чеканит слог!
За междометием - вскрик!
И многоточия смерть.
Страха хрупкая твердь
Не остановит штык...
Слова становятся короче,
Чтобы успеть произнести
Приказ, проклясть или простить,
Не прочитав молитву "Отче..."
И целый век -
Солёный снег
Из спелых слёз
В студёном сне,
Мело, мело по всей стране,
Свеча истаяла на воск,
И хриплый голос произнёс, -
Пора туда, где только "Не"...
Ослабив жгут
Пустили кровь -
Знай, прекословь
Любезный плут!
Сомлел палач,
Повесил кнут -
Свобода, пряники, любовь...
Но падал из окон высоких
Не только свет.
Но мчавших вдоль дорог широких -
Прибрал кювет...
А вот-те - дуля, чтоб спеть на "бис!"
А вот-те - пуля в тени кулис!..

То слово мнётся, то слово рвётся -
Поэт стыдится и зазнаётся,
В потоках смысла, в ущельях формы,
Мешая числа, ломая нормы...

А сердце бьётся, в упоеньи замирая, -
Творят потомки, слог и стиль перевирая...