Сбиваю руками мишени
Ты не повернувшись уходишь...
И пепел от наших сражений
А утром опять меня вспомнишь...
И слезы от свежей горчицы,
И острый,как иглы, шиповник
На юг улетающей птицей..
Ты завтра опять меня вспомнишь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.