Смятая кепка на стуле,
Бьется в плафон комарьё,
В этом дождливом июне,
Мокнет моё- не моё.
Сбита мозоль топорищем,
Струганной лавки уют,
Как хорошо, что не ищут,
И никуда не зовут.
Радио что- то бормочет,
Хрипло пытается петь.
Я среди тех, кто не хочет,
В жизни своей преуспеть.
Дружба пришла по забору,
Шатко, с глазами вприщур:
-Есть у тебя чего, боров?
-Нет, но меж глаз угощу.
Тлеет меж пальцев окурок,
Вновь пересол на спине.
Басков заблеял, придурок,
Апина- та вот вполне.
Плюну с крыльца душу в темень,
Лампочки все потушу,
Как сапоги, скину время,
Ночью взахлеб задышу.
***
© Copyright: Владимир Грибакин, 2014
Свидетельство о публикации №114061800175
Свидетельство о публикации №114061800175
Рецензии