На душе скребутся кошки2
И совсем не милый свет,
На столе-посуда,крошки
И не сваренный обед.
Пролетают выходные,
Словно стая голубей,
Порознь мы,как не родные,
И друг к другу злей и злей.
Что за жизнь у нас такая:
Только миг побыть вдвоём-
Тут же,что-то разлучает.
Разве правильно живём?
Так легко мы поддаёмся:
Друг без друга быть,хоть где…
И так часто расстаёмся-
Это,что же-наш удел?
Вот пишу… и так тревожно
Стало мне за нас с тобой.
Как у нас, порой, всё сложно,
Непонятно, сам не свой… .
P.S. Поговорил с собою-легче стало,
Проходит накатившая хандра,
Как хорошо,что есть на свете сало
Мне «дотянуть» поможет до утра.
10.06.90
Свидетельство о публикации №114061801285
Сергей Бука-Вороневски 11.05.2016 10:52 Заявить о нарушении