Говорят, она сгинет...

Говорят, она сгинет к две тысячи сороковому,
И останется только название в картах и фильмах.
Мне не то чтобы жаль, просто мы не сидели в гондоле,
Прислоняя к сиденью полуднем нагретые спины...

Не любили в гостиничном номере, тронутом влагой,
Зажимая ладонями рты - стены тоньше фанеры.
Не цедили вино из по случаю купленной фляги
В местной лавке, что неподалеку от Ка Малипьеро.

Не смотрели дворцы величавых упитанных дожей,
И на солнечной площади Санта-Мария Формоза
Не кормили друг друга мороженым с вафельной крошкой,
Поправляя очки, то и дело ползущие с носа.

Мне не то чтобы жаль... А точнее, мне жаль, что конечна
Эта донна, у моря свое намочившая платье...
Впрочем, море имеет хорошие шансы на Вечность
И, однажды обняв, никогда не расцепит объятия...

Говорят, она сгинет к две тысячи сороковому...
Глянет в зеркало вод, подведет и глаза, и итоги;
И уйдет на свидание с Адриатическим морем,
Что веками целует ее загорелые ноги...