Прошлая боль

 И вот оно понимание.
"Так должно быть", но мы опять наступаем на те же грабли.
Мы любим свои ошибки, мы их лелеем, мы каждую вспоминаем глазами, кожей.
Как раньше - деревья выше, и снег белее.
Смеемся и говорим посторонним людям, как глупо все то, что раньше рвало на части.
Приехали.  Обесценилось, не скучайте.
Любая ошибка в прошлом - для нас потеха.

Она говорит (а слова водопадом льются, выкатываясь из горла бурлящим смехом),
Как раньше хотела быть холодней и злее, как тренировалась в точности и сарказме.
Потом искала того, кто возьмет в охапку, заставит поверить.
Силой, огнем, приказом.
С улыбками говорит, как она ревела, закусывая до боли костяшки пальцев.
И как это было странно, нелепо, шатко.
И как она стала лучше, мудрей, взрослее.
Она говорит и глохнет на полуфразе, прислушивается: как там оно грохочет?
Все призраки прошлых мыслей, шагов, поступков.
Они уже  далеки: пережиты, спеты, пропущены через все болевые фазы.
Она о них вспоминает, когда хреново, когда гудит мясорубка ее истерик,
Она вспоминает, думает и хохочет:
Уж если я выжила там, и нашла ответы, я справлюсь. Я просто выдержу эти сутки.