Он пишет стихи, знайте...

Он пишет стихи, знайте -
Это тайный его удел.
И об этом он не расскажет.
Если честно - я подглядел.

Он молчать будет долго-долго.
И не расскажет вам ничего.
Но как-только, как-только
Он возьмет в руки перо.

Зазвучат строчки так звонко,
Словно голос его,
Изливаясь в строчки,
Стройным хором звучит.

Тайны все на бумаге
Изливает он, но молчит.
Потому что он знает,
Что слово боль причинит.

Он прямой человек по натуре,
И поэтому он молчит,
И чтоб не обидеть кого-то,
Он ищет к нему ключи.

Как находит он эти строчки?
Кто диктует ему стихи?
На эти вопросы не знаю ответов.
Хоть ты моли его, хоть ты проси.

Как рифмует он эти строки?
И кто шепчет ему напев?
Он не скажет

Он тихо промолвит,
Что стихи эти - душа,
Погибающего человека,
Улетающего в никуда.

В пропасть, бездну
Или на небо?
Он не знает: ни куда,
Ни когда, улетит он
Только с рассветом,
Ведь предутреня
Ему так родна.

Каждый день
Для него- последний.
Каждый час
Для него- печаль.

И вот еще до обедни,
Он берет в руки скрижаль.
Пишет он такие напевы:
О которых нам суждено
Позабыть в этой жизни.
О которых уже позабыли.
О которых не вспоминаем давно.

Он пишет о жизни, о смерти,
О Вере, Надежде, Любви.
О доброте и о Мире
Он пишет стихи в тиши.