Жизнь поэта
Стол,
Ветер несет мой стон
По ледяной тропе
Навстречу немому дню
Что
Я
Значу в потемках дня,
В глухонемой толпе
И для кого пою?
День,
Ночь...
В силах ли я помочь?
Должен ли я терпеть,
Против течения плыть?
Кто
Ты,
Мнущий мои цветы,
Знающий что мне петь
И для чего мне жить?
Мой
Век
Словно последний снег,
Я не хотел уйти,
Хоть голоден был и гол,
Вдруг-
Стук-
То из дрожащих рук
В самом конце пути
Выпал святой глагол
Свидетельство о публикации №114061701593
Что должен голодным быть всякий поэт,
Тогда он тварит, только уши развесь,
Ведь слове и рифме предстанет он весь...
Писали однако стихи и цари,
И худо о том даже не говори...
Поэт-- это прежде ведь голод души,
Искания, метания всегда хороши,
Мы любим чужую открытую боль
И это признать ты по чести изволь...
Поэт коли ты, ты пиши кажды миг,
Покуда душою ещё не старик,
Подуда волнует тебя хоть бы что-то,
Пока говорит в тебе живо природа...
Когда ты устанешь, ты плюнешь на всё,
Свой взор обратив в пустоту, небытиё...
Давай, попиши... твоих искорки мук
Весьма развлекут хоть кого-нибудь вдруг...
Пусть кровь же течёт по поэта перу,
Она слаще мёда, поверь, я не вру...
У публики есть неплохой аппетит,
Ему и горчинка, увы, не вредит...
Алексей Сухинин 1 18.05.2025 08:28 Заявить о нарушении