От валежника глохли все чащи...

Интересно, что там за порогом?
Неподдельный у нас интерес…
Сохранился, спустя даже годы,
Некуда, словно дым, не исчез.

Будто снег в марте, он не растаял,
Не сорвался как лед, с якорей…
Вспоминаем, как мы вырастая,
Торопились уехать скорей.

Почему мы тогда так спешили?
Торопились, отбросив дела….
Нам казалось, что ждут нас вершины
И везде атмосфера тепла.

Не казалась Судьба нам загадкой,
Выбирали прямые пути…
Оказалась дорога не гладкой,
А окрестности – лес да кусты.

От валежника глохли все чащи,
А на пашнях росла трын – трава…
И никто не спешил восхищаться,
Адресуя восторга  слова.

Отмечать острый ум и таланты,
Чтоб быстрее узнал про нас свет.
Каждый лично собой только занят,
До других никому дела нет.

Так что как, мой товарищ, не сетуй,
Не шлифуй содержание строки…
Достоянием лишь Интернета,
Станут наши с тобою стихи.

Не попали когда – то в обойму,
Обошел стороной нас тираж…
Рассуждаю об этом спокойно:
- Значит это не наш был вираж?

Ничего не случайно на свете,
Одному пьедестал, а нам лес…
Буераки, овраги, кюветы,
Вот какой у меня интерес?!