Мистер Лето

Ноябрина была молода, и собою пригожа,
хоть и таяла юность в клоаке житейских забот,
она пела так чисто – как небо дождями поёт,
колыбельную для Февраля на супружеском ложе.

Ноябрина была горяча, - и как всякий Поэт,
/да, Поэт, ведь она написала поэму про ЭТО/
поэтично влюбилась в смазливого мистера Лето,
хоть и был он обычным разносчиком свежих газет.

Мистер Лето - совсем не такой, как унылый Февраль!
Он вплетал в её медные волосы солнечный свет,
а когда их тревожил лучами июльский рассвет,
она пела ему… Небо. Девушка. Утро. Рояль.

А она закружилась, свободная вдруг от цепей!
/от семейных оков загорела полосками кожа/
А она танцевала! И было на счастье похоже,
то, что крепко связало поистине разных людей.

Они падали в травы, хранящие солнечный жар,
он вплетал в её волосы ленты душистого луга,
и они - то смеялись, то страстно любили друг друга
/дома старый Февраль покосился на свежий загар/

Было ей, несомненно, к лицу, платье южного цвета,
над её головою стрекозы цвели диадемой!..
Чтобы разом решить все ненужные с мужем дилеммы,
написала записку: «Прощай, я у мистера Лето»!...

...В феврале Ноябрина стучалась в забытую дверь,
опуская глаза, опуская рассказы о прошлом.
А Февраль оказался, действительно, очень хорошим,
хочешь, верь после этого в сказки, а хочешь- не верь.

Да, Февраль - не июль, и любовь его не горяча,
да и ей не к лицу уже, право, былая беспечность,
ведь под сердцем ее - человек. Ей нужна человечность,
кров и хлеб, уважение, и наблюденье врача...