Мой внутренний поэт
уж года два как помер.
И всё, что он успел -
набрать какой-то номер
дрожащею рукой.
И сипло повторяя:
"Пьянеют небеса,
вернемся мы, я знаю...",
он бился головой
об пол, царапал стены.
Уж лучше бы мышьяк,
иль перерезал вены.
Потом - протяжный всхлип,
и замер он без чувства.
Прошло уж года два.
И знаешь... Мне так пусто.
На смерть поэта
© Copyright: Марта Августовна Февраль, 2014
Свидетельство о публикации №114061508226
Свидетельство о публикации №114061508226
Рецензии
