На родимую сторону оглянись атаман.
Даже конь неподкованный, под тобой захромал.
Тени, искособочившись, вдоль дороги легли.
Уходить так не хочется из родимой земли.
Племя мы комиссарово порубили с плеча.
Да вот только, не даром, ли вышло все сгоряча.
На рубахи на белые, крови капли легли.
Братцы, что ж мы наделали, это все же свои.
Все они православные, христианской крови,
Но вложили кровавыми, шашки в ножны свои.
А потом ночью темною, приласкав сыновей,
Буйной степью просторною мы погнали коней.
Надоело неделями бултыхаться в седле.
Ноги б вынуть из стремени на родимой земле.
Ну, а там с шашкой наголо, долю встретить свою.
Чем вот так гибнуть заживо в чужедальнем краю.
Гулко каркают вороны, вдаль манят журавли.
Мы глухими кордонами утопаем в пыли.
Повернуть надо все равно, да поможет нам бог,
Преклонить, буйну голову о родимый порог.
Атаман
© Copyright: Витор Злобин, 2014
Свидетельство о публикации №114061508041
Свидетельство о публикации №114061508041
Рецензии