Уборка

Как всегда. Оглядываюсь по сторонам
В изумлении. Остров усыпан хламом,
Занесенным каким-то беспечным хамом.
И опять убираться. И снова нам.
Что это? Женщин с десяток. Все почти, как одна,
На болонок похожи, и до того бездарны,
Что становится худо. Надеюсь, что благодарны
Небу с хамом, за глупость последнего. Пей до дна.
Книг с десяток. Потертых. Не самых банальных, но
То, что в двадцать лет говорит о читающем, позже боле
Демонстрирует жажду хоть что-то сказать и боль, и...
Впрочем, мусор же? Мусор. А, стало быть, все равно.
Убираю. Стираю. Выкидываю. Дышать
Постепенно становится легче. И воздух чище.
Досчитай до десяти, до пятидесяти, до тыщи...
Самым новым и белым бельем застели кровать.
По песчинке песок пересыпать, вернуть назад
Заповедную свежесть священного моря, пляжа
И найти нечто ценное, нечто святое даже,
Хоть и мелочь: мой нежный на пришлого хама взгляд.

Питер Пэн надо мною хохочет: "Ну, что с тобой?
Нам на острове пришлых не надо. Любовь? Ну, что ты?
Плохо с памятью?" Я улыбаюсь. Моя работа
В этом мире проста. Я люблю. И шумит прибой.