Вновь стволы – раздвигают.
Тростник.
Вороненые.
Что б, не блестели.
Все – продумано.
До – мелочей.
Чтобы, не было – шансов.
У цели.
Без каких – либо, веских – причин.
А тем более, без согласия.
Коль – летишь? Дан - приказ! Не – лети...
Коль – бежишь? Значит – должен, упасть - ты.
Клочком – неба, печать – синевой.
Дает право – любому, на выстрел.
И лицензия, дарит – покой.
Разрешая, на месте – убийство.
И неважно, на мушку - попал?
Значит, можешь считать, что – пропал.
Да, неважно, что будешь – считать.
Ведь, об этом, не будешь ты – знать!
Не хочу, я - не понятым, быть.
Но, у смерти одна только странность.
Что, не можешь, заранее - знать.
В этом есть, ее злая – гуманность.
Злая - гуманность
© Copyright: Николай Плотник, 2014
Свидетельство о публикации №114061505144
Свидетельство о публикации №114061505144
Рецензии