Бледная кожа, впалые
Щеки, скулы разрывают на части, клочки.
Ты знаешь, не будет финала.
Правда? Если знаешь, молчи.
Будто невидимый качает из тела
Кровь, воду, силы… Умираешь - сотри.
Пароль. Но какое, по сути, дело
Любому, кто говорит: «Проси!»
Закрывает двери и окна, бросает
Снизу вверх и обратно мечты.
А кто-то, я знаю, считает
В подъезде наши грехи.
Марает стены грязью, лживым словом
И обещаньем утопии, соврав о главном.
Мы – поколение, покинувшее Бога,
Клянемся в верности себе. Ну, вот и славно.
26 апреля 2014, 00:39
Не будет финала
© Copyright: Марина Бессолицына, 2014
Свидетельство о публикации №114061500257
Свидетельство о публикации №114061500257
Рецензии