Двадцать восемь строк

Двадцать восемь строк о том, что было или будет,
Осень пишет в тишине.
Лишних слов не нужно сыпать красно-жёлтой грудой —
Зов природы ясен мне.

Оды ветра, посвящённые зиме, лукавы —
Это просто миг, порыв.
Острой болью мрак тоски по лету сердцем правит,
Голый ясень — нервный срыв.

Маску сбросил лес. «Закончен бал!» — сказал вдруг август.
Носом старый дуб клюёт.
Странной ели только свежесть зелени не гаснет —
Целый год кружит без нот.

Вот и вестник снежной королевы бьёт морозом
Вместе с инеем сухим.
Линию стирают горизонта мглы прогнозы,
Стаю уток прячет дым.

Сутки прежние, но мало в них дневного света,
Бежевый повсюду тон.
Будто вежливо прощается пичуга с веткой,
Нежная печаль как звон.

Вдаль уносит трель последнюю холодный воздух,
Осень пишет обо всём.
Тише стонет ветер о зиме, поднявшись к звёздам,
Крона клёна мне как ком.

Ровно двадцать восемь строк без всяких рамок строгих —
Вкратце ноября ответ.
Зря не спорю с Днём рождения, он дан мне Богом...
Скоро двадцать восемь лет.

Осень 2013