Высоцкому... нет пророка в своём отечестве...

Он не придворный поэт – подлиза,
Не славит графа, царя, маркиза.

Живёт, как хочет, поёт, как может.
Себя не нянчит – пусть Бог поможет!

Не угождает, не ублажает,
Поёт, как видит, поёт, что знает!

Он правду скажет – не побоится!..
Но как тут трудно не «ошибиться»:

Его так просто ругать и мучить,
Он камень в спину не раз получит.

Лишь после смерти все встрепенутся.
Иуды друзьями вдруг обернуться:

«Мы потеряли такого поэта,
Он ведь мог и про то, и про это…»

Молчите, иуды! Без вас обойдёмся!
Как-нибудь сами во всём разберёмся.

«Друзья» забудут, «друзья» осудят.
Потомки вспомнят, потомки рассудят!

И, молча, слёзы смахнув рукою,
Подумают: «Время было такое…»

Современники – все близоруки,
А достойный пройдёт сквозь века.

Мудрый – такая глыба,
Что видно издалека…
                1985

Говорят незаменимых людей нет. Но, вот Высоцкого, так никто и не смог не только заменить, но даже просто встать рядом. Очень трудно на Земле без таких людей, как Высоцкий!..