Я жил не много, но всегда в стремлении

Я жил не много, но всегда в стремлении,
Менявший дни на наблюденье без конца:
В мечтах о новом я пускался в приключения,
И нежил мысль, как до лаврового венца,
Разгорячённость постижимостью сокрытого
Меня возвысит пред самим собой.
Желал коснуться Кубка Мира, не испитого -
Мне Свет красив был лишь тогда, когда чужой.

Сиянье звёзд и ласку солнц, потухших в море,
Не жаль мне было восхвалять, как в первый раз,
Но, всё внимающий, был вечно недоволен,
Хотел я чувствовать  чуть больше,  чем «сейчас».
И каждым звуком, бликом, жестом, мнением
Дышал как в спешке, вне того - не жил.
Я проклинал те дни, что без смятения,
Их днями чёрными под сердце положил.

О, годы, годы! Вы туманней слова женщины!
Чем дольше путь был, и  чем круче шёл уступ,
Тем меньше маялся о временном и вверенном,
Тем больше чувствовал, как мал я и как глуп.
Пусть сквозь меня  пески десятилетий сыпали,
В душе я свеж, что воздух после гроз -
Всё тот же раб возвышенных наитий ли?
Мечтатель страстный, созидатель знойных грёз?
 
Прости меня, отвергнутая старость,
Что в жилах кровь хранит ещё запал,
И седина моя бесстыжая, но в радость
Белеет там, где я дотоле не бывал.
Жить неустанно век не перестану
Немыслим миг, как охладею, упоён:
Я так забылся этим Миром дивно-странным,
Что до беспамятства в его простор влюблён!