Здравствуй, милая. Что же не пишешь?
Или я вне твоих мерил?
Понимаю, что сердцу ближе
Тебе запах своих чернил.
Не просторов несметных конница,
Не призвания кабала,
Дорога лишь твоих колхозниц
Пустозвонная похвала.
Не за славу в обличии мэтра,
(Ну, запомни же, наконец!)
Не за то умирали поэты,
Чтобы кто-то сказал: "Молодец!"
Конищевой
© Copyright: Дмитрий Мисерев, 2014
Свидетельство о публикации №114061401556
Свидетельство о публикации №114061401556
Рецензии
