Стих Пустоты

Бумага дереву, зачем? Вопрос  никчёмен, право слово.
Но, в этой жизни всё не ново, без целлюлозных новостей.
Не целлюлитных, Бог с тобой, хотя подчас они такие,
И сообщают всем в эфире, что будет миром, что войной.

Бумагу делают с чего? Вот это будет ближе к теме,
Так обращался Адам к Еве, признания требуя его.
Папирус – память тростника, как и для дерева бумага.
На них, писались на века – любовь, и деньги, и отвага.

Но пишут также на бумаге, как дерево произрастёт.
Каким оно плодом венчает, в свой час, как урожай взойдёт.
А может вовсе – только шишки иль желудей трескучий шквал.
Есть также пальмы, для мартышек. Но, брёвна все закрутит вал.

А на папирусе напишут, как рос он, среди вод и рек.
Где русла, расширяясь к морю, питают вверх его разбег.
И, что он пуст посередине, и что он лёгок, как перо.
Всё на папирусе напишут, при этом срезав заодно.

Какой здесь смысл? В чём принцип бреда? Безумие для пустоты?
Зачем мне знания измены, когда внутри искажены?
Когда нарушенной Природой, пытаются всё объяснять.
Уничтожение живого, не может принципы понять.

Вот человек – венец Природы, от Бога или может, нет.
Снимайте кожу! Да, с живого – пергамент выйдет… много лет,
Он сможет прослужить вам книгой, а в ней написано о том,
Как он родился, как женился, и жил, а может, видел сон.

Мы соберём все книги вместе, и отдадим их мудрецам,
Чтоб стали они вмиг другими, и взор направили к сердцам.
И, пусть поймут они однажды – что у Природы нету книг.
Она всё помнит, знает, видит, и любит всех – прекрасный миг.

И пусть попробуют из Солнца, создать тетрадь, блокнот, листок.
Им никогда не удаётся, понять, откуда бьёт Исток.
Зачем из птицы делать змея? Зачем из лошади – свинью?
Природа пишет свою «Книгу»,  – пером, ласкающим Зарю.

В той «Книге Вечности» Природы, нет ни начала, ни конца.
Она, как мысль у младенца, кристальна, чиста, и светла.
Она играет цветом Света, пуста – поэтому живёт.
Но, если кто захочет книгу, сделать из этого – умрёт.

Писатели, как все – убийцы, кто сделал бум бумажных лент.
Кто на папирусе нажился, кто на пергаменте окреп.
Всем быть им – палачом живого, и с этим  только прозябать.
Стремятся только дальше, выше – падения им не угадать.

Эй, мудрецы! Создайте в мыслях, свои творения души.
В делах дарите, и в поступках – в тенисто-солнечной тиши.
Я также грешен этим делом, тетрадей горы для стихов,
Исписаны давно уж мною, для постижения основ.

Но, я всё понял, и увидел, и осознал накал и страсть.
В ошибке этого стремления, таился зверь – лакая власть.
Я отпускаю эти строки, и ухожу в ту даль, один.
Где мысль свершает дела мудро, как будто, сам ты господин.

Так Солнце, нам являя Свет свой, вершит тепло, а теплом жизнь.
Пусть дерево растёт всем в радость, неся всё выше свою мысль.
И пусть тростник шуршит под ветром, на берегах чистейших рек.
Пусть люди все живут и знают, что их Природа – Человек.
………………………………………………………………………………………………………………
Кто мне сказал об этом? Пустота. А кто всё объяснил? Похоже, Сердце.
И кто позволил вдруг почувствовать? – мой Дух, наигрывая терцию.
Пустота – непрестанно даёт. Сердце – всё то берёт, принимает.
Дух – пусть это в себе унесёт, передаст, объяснит, и подарит.

Если слеп – не увидеть закат, и восход Солнца всем дорогого.
Если глух – нет нужды унывать, что гитара в руках у другого.
И зачем скрипка им Страдивари, если уши не слышат струну?
Что с того, если слеп от рожденья, и не видел лесную росу?

Но, есть Дух, он у всех пребывает, в отражение лица, и в глазах.
Сердце также, в груди всё меняет, пребывая в прекрасных мечтах.
Все пусты, стоит внутрь обратиться, там простор необъятных Миров.
Я поведал, на этих страницах, этот стих Пустоты – что без слов.

Стоит в это поверить, и тут же, обретается крыльев мечта.
Воскресают забытые тайны, и стекает слезинкой роса.
Этот стих Пустоты и Природы, тронет струны, и память души.
Только чтобы его всем услышать, уши здесь Вам совсем не нужны.