Что твой порфирный пафос византийский,
Промозглый стон твоих колоколов,
И берег корабельный в шторм балтийский,
И строганый калеками острог.
Что сыть твоя, вовеки неживая,
Болот глухих пустая кутерьма,
И слепота пожаров роковая,
И зим голодных белая сурьма.
Тебя бегут. С тобой договориться
Способен только тать в забытом сне.
В лесах твоих рычит ночная птица
И черт-царевич мчится на коне.
Город
© Copyright: Григорий Крылов, 2014
Свидетельство о публикации №114061109579
Свидетельство о публикации №114061109579
Рецензии
