От алкоголя, от простуды ль мнится,
Что боль души, как раненый орёл,
Летит, парит... И только ночью снится,
Что Бог и до тебя соснизошёл.
А завтра нам на час, на два попозже -
Опять муляж, опять позёрство, роли...
Опять смотреть уныло в те же рожи,
Которые в душе мы пропороли
На тыщу раз. Но снова в день стремимся.
Что он готовит нам, грядущий, в тишине?
Условимся, друзья: не возомнимся,
И будет лучше от того и вам, и мне.
А прошлое всё дале с каждым днём.
И меньше мы живём воспоминаньем,
Но боле днём сегодняшним живём
И сердцем чувствуем, воспитанным страданьем.
Нет, я бы не хотел жизнь возвратить
и дважды быть, страдая вновь, любя вновь и жалея,
Ведь дважды боль земли нет сил испить,
И выше носа не перескочить...
Живи лишь данным днём, несчастная Психея!
Ноябрь. 1987 г.
От алкоголя, от простуды ль мнится...
© Copyright: Тимур Назимков, 2014
Свидетельство о публикации №114061107944
Свидетельство о публикации №114061107944
Рецензии