*
Народом местным был я нелюбим,
И говорил всегда не то, что ждали,
Грешил ли кто – был непоколебим
Простым протестом не прощая им
Ни тайные обиды, ни печали.
Поступок славный мальчика из Спарты,
Который волка прятал под плащом,
Волк впился в печень близкую клещом…
Храбрее было б перепутать карты,
Бороться до смерти открыто с ним
И в пыль забить в скулении от боли.
Язык быть может членом непослушным -
Но тишина мне отравляет душу.
Кто поругает – буду я доволен.
Доркас Гастин
© Copyright: Вячеслав Толстов, 2014
Свидетельство о публикации №114061105827
Свидетельство о публикации №114061105827
Рецензии