Серпухов

На мостовой отплясывал кузнечик,
Совсем, как городской полезный житель,
Лишь не хватало музыки прелестной,
Хотя без музыки все было образцово,

Почти, как в городе, что издавна известен
Своими яркими скрижалями, но вряд ли,
Известен всем, что в принципе не нужно,
Достаточно, что есть специалисты.

Дорога шла, а вместе с нею транспорт,
Рычал и извивался автолайно,
И домики высокие, как будто
Здесь продолженье спального района

Первопрестольной и никак не меньше,
Лишь не хватает метрополитена,
О, если бы волшебник подмосковья,
Сумел договориться б со столичным,

То и отлично было б, правда, это
Мероприятье середины века,
Не будем забегать на те страницы,
Из нас не всякий их и почитает,

А вдруг… - мысль родилась и запищала,
Как свойственно рожденному по-новой,
Тут город стал чуть перевоплощаться
Из боле современного в попроще.

С грустинкою в глазах известной миру,
Чуть справа, вот спокойная фигура,
Что думает о «садике», как автор
И как отец волнуется за «дочек».

Прогулочка по улочкам избушным
Нескучно познавательная будто,
И легендарная фамилия Поэта,
Но лишь в контексте Веры Православной,

Не в облике Поэта, а работы
Смиренной и тяжелой каждодневно,
Что с духом непосредственно знакома,
Во всем своем обличье величавом,

Предстала враз, мгновенно и не громко,
Картинку обнаружа в подСознанье…
Ну, а звонарь в поэзию влюбленный,
Наполнил город музыкою светлой…