Всё предсказуемо-сколько только возможно,
Мир -это кокон, пахнущий новой кожей,
Новой плотью, кровью, а мы, похоже,
Задержались здесь. Вот прохожий,
Он ещё жив, здоров, и чертовски свЕтел,
А я в зеркалах вижу только пепел
Несбывшихся жизней, быть может, где-то
И я смогу обрести уют. Порывы ветра
Стихи как дверь с петель сдирают с губ.
Наш мир столь же прекрасен, сколько глуп
Несбыточен, ты крутишь его, словно хулахуп
И остаёшься-одинокий странник, горячий труп.
Труп
© Copyright: Анна Лайт, 2014
Свидетельство о публикации №114061102390
Свидетельство о публикации №114061102390
Рецензии