Святость

Мои совесть и Бог – (вы им не мешайте!) – спят.
В этом мире прав тот, кто всех громче кричит, что свят.
В чужой правде искать подвоха, что зернышко в стоге игл
Чьи-то боги играют в вечность: я невольный участник их игр.

И приходится жить так - играя, позабыв про души хромоту
Быть собою? Быть настоящим? Я, пожалуй, уже не смогу.
Моей совести снятся не войны. И не воины с верой в глазах.
Снится мир ей и совесть спокойна. Мне хотелось бы жить в ее снах.

Но вожди все кричат нам с трибуны. Их идеи, что белый шум:
Флаги, лозунги, битвы с законом   - отвлекает от тяжести дум.
В их словах нет ни правды, ни фальши, все звучит как-то глупо и сонно
Покричали – и все, пора дальше? Но людей уж не тысячи – сонмы.

А кто мог стать святым – те не верят. Бог, уснувши, о них позабыл:
Не распнут, не поймут, не поверят. И не вспомнят даже, что был.
Ну а как же теперь жить иначе?  Как другим доказать, что ты свят?
Да, святые не врут и не плачут. Но их совесть и Бог - тоже спят.