За горизонтом горизонт
рисует нам дорога,
и твой довольно ветхий зонт
промок уже немного;
а дождь идёт, идёт, идёт
и выплакать стремится
своих дождинок хоровод
на бронзовые лица.
Ему конца нет и не жди,
что скоро прекратится.
Идут дожди, летят дожди
по небесам, как птицы.
Промокла, милая моя,
ты под зонтом до нитки.
В чём смысл земного бытия?
В брезентовой накидке!
Дождь
© Copyright: Дмитрий Мон, 2014
Свидетельство о публикации №114061009326
Свидетельство о публикации №114061009326
Рецензии
