Улица - как книги чистый лист,
Под ногами белый снег хрустит.
Слышно, как играет пианист -
Инструмент замученный грустит.
В белый плед укутаны сады,
Все вокруг от жизни устает.
Не хватает им живой воды,
Что по рекам с рыбою плывет.
Все события как в вещем сне,
Предначертаны нам сбыться вновь.
Как бы лета не хотелось мне,
Замерзает в жилах улиц кровь.
Улица - как книги чистый лист...
© Copyright: Тришина Ирина Петровна, 2014
Свидетельство о публикации №114061008987
Свидетельство о публикации №114061008987
Рецензии