Как дурак

слова не ложатся в строчки,
глаза как пустые точки,
и просто - как-то не очень.
я мало спал прошлой ночью,
да только проблема не в этом.
она не уйдет со светом.
чувство какое-то странное,
как хорошо забытое старое,
как будто меня просто мажет
ножом по буханке хлеба.
я масло, и так нелепо
кричать во всю глотку, слепо
мое сердце, глухо.
я уж молчу про ухо
и все что на голове.
но как не сказать тебе,
что я просто таю на солнце,
и это прекрасно до боли,
до коликов во всем теле,
до мелкой по коже метели.
об этом не скажет телек.
и не напишет книга.
и не зачитает нигга.
мне просто никто не поверит...

а я как дурак влюбился -
сижу и мараю бумагу.
по какому такому праву
мне дано потерять покой?
я бы лучше с подзорной трубой
проводил вечера у форточки,
об сервант оперевшись спиной,
в блокнот заносил свои черточки.
или шахматам посвятил бы
добрую часть того вечера,
но фигура в моей голове
вполне себе человеческая.
не абстрактная вовсе, конкретная.
она как мечта заветная.
и как крапива жгучая.
опасная, но живучая.

мне не справиться больше, не выдержать,
на куски разорвать себя.
ну а ты уже спишь, неприступная.
память встреч, я недеюсь, храня.