Памяти Высоцкого

Стихи слагаются за облаками,-
суть творчества повсюду и нигде,-
к ним припадаем жадными губами,
они сродни живительной воде.

Стихи и музыка рождают песню.
Под медленный гитары перебор
он так умел их сочетать чудесно,
им, многомудрым, открывал простор.

Посредственных обычно зависть гложет,
и затевают мелочный базар...
А редкостный талант - он как без кожи
и плохо держит серости удар.

Круговорот беды в природе, что ли,
им удаётся лучше всех понять?
Что знаем мы об их безмерной боли,
и знаем ли как эту боль унять?

Сигнал идёт - наркотики,.. запои...
Да, это так. Но кто не без греха?
Встают СЛОВА. Их время не укроет
забвеньем. Остальное - шелуха.

Он на ладони Бога рос, поверьте,
но заблудился в муторных кругах
и, вопреки своей нелепой смерти,
остался здесь с гитарою в руках.

Сгореть в полёте - тоже Божья милость.
Он сбавить обороты не хотел...
И, как бы в жизни лихо не сложилось,
на скорости такой он всё успел.