Поэты

Убить  поэта  просто: пулей,  словом,
Вином, петлёй  – ранимая  Душа!
Она  живет  возвышенным  и  новым,
Бесцветное, безликое  круша.

Путь  у  поэта  сложен,  до  простого...
Его  бросает,  бьет  учитель-жизнь,
Чтоб, как  из  почки, из  простого  слова,
Стихи строкой  в бессмертье   проросли!

Не  упрекайте  за  его  ошибки,
За  раны  и  за  лоб  разбитый  в  кровь...
Рождается  из  мук,  в  небесной  зыбке,
Поэзия!  Её  сестра - Любовь!

Да  не  судите  за  его  поступки!
Поэту высший суд - его стихи.
Как  дорого  они  ценились  в  скупке
Цветаевой,  Высоцкого,  других...

Век  изменился.  Не  в  цене  поэты.
Стихи  сегодня  тоже  не  в  цене...
Поможет  кто,  Душе,  найти  ответы?
Поведает  о  самом  главном  дне?

Что  есть  стихи?  Они  не  просто  рифма.
Без  силы  чувств, строки  не  написать...
Как  телу  кровь – нужна  не  столько  лимфа,
А  без  чего  нельзя  живыми  стать.

Не  зря  зовут  пророками  поэтов:
Боль  мира,  им  -  на  оголённый  нерв!
Строку  читая,  помните  об  этом -
Благословен  был  материнский  чрев!

Не  убивайте  жалостью  и  злобой,
Страшнее  пуль  его  разят  слова.
Незащищенней  он,  чем  выше  проба
Его  Души и острота пера.

Не  принято  у  нас  беречь  таланты.
Лишь  зависть  вызывает  чистый  глас...
Но  держат  мир  поэзии Атланты,
Чтоб  зло  и  грязь  не  ринулись  на  нас.