Обо всём, что говорится в этих книгах с хорошим концом,
Мы с тобой не сможем сыграть даже маленькой пьески.
Ты натянут, подобно гитарной струне или бисерной лески,
Мир висит полотном на заставочном, красочном фоне твоём.
Мы пропали, мы сгинули, будто те самые давние Майа.
Не сыскать на картах, звонить в тур бюро будет лишним.
'Не сезон' бывает у этой тончайше-изысканной вишни,
Не твоё это, и не время, коль говорить по морали.
Вновь и вновь ты гадаешь по мне ,и сердце - ромашка.
У меня уж немеют руки, хрипит, надрываясь, голос,
А ты весел, горд, спел, как блестящий июльский кОлос.
Ты растёшь в парнике, а меня называешь 'пташка'.
И ты прав, до тебя мне уже не добраться, не стоит
Даже пробовать, весь этот огромнейший мир иллюзорен.
Я тобою конечно болею навечно, но ты ведь не болен,
И поэтому клевать стеклянные двери к тебе - пустое.
Пустое
© Copyright: Анна Лайт, 2014
Свидетельство о публикации №114060908913
Свидетельство о публикации №114060908913
Рецензии