Под масками не видно, чьи там рожи...

                *   *   *

Шахтер чумазый до седьмого пота
В забое добывает антрацит.
А стихописец (лишь бы не работать)
В запое о спасении строчит.

          Народ вокруг кричит: - Долой! Доколе?!
          Нацисты закусили удила,
          А рифмоплёт строчит о горькой доле -
          Ему опять подружка не дала.

Давно в любовных битвах не потел он...
Творит, не поднимая головы.
Похоже, не совсем в подруге дело:
Низы не против, но верхи - увы!

          Виагру съел бы и забыл заботы,
          Развёл бодягу – рок, судьбы печать…
          Шахтёры снова, если нет работы,
          На площадь выйдут касками стучать.

В отсутствии прекрасной незнакомки
Беседует  поэт с самим собой.
И "клавою" ударить может громко
В сердцах по равнодушной мостовой.

          "Звездят", не умолкая, дипломаты,
          Чтоб не лишиться жирного куска.
          Шахтёры ж разобрали автоматы
          И разбрелись стрелять по блокпостам.

Сижу у монитора с постной рожей,
Опухшей от безделья и вина...
В бою есть упоение, но все же
Скорее бы закончилась война!

          Сюжеты до последней буквы схожи –
          Поссорить, друг на друга натравить…
          Под масками не видно, чьи там рожи –
          Везде одни и те же, может быть.