И слова перемешиваются, стираются в порошок.
Вся поэзия – грусть, что знаем, пожалуй, все мы.
Раз сейчас я пишу – это значит, не все хорошо?
Или просто уже – наконец-то – меняю тему?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.