Муки творчества

Буковка к буковке,
                слово за словом,
И на листе появилась строка.
Может, ее мне принять за основу?
Может...
       Но гложут сомненья пока.

Вскоре вторая строка показалась.
Третья пошла сразу следом - за ней.
А на четвертой вдруг рифма сломалась.
Сразу сказать мне хотелось:
черт с ней.

Тут взбунтовалась душа,
                разозлилась.
В бой с кулаками пошла на меня:
Не узнаю тебя:
                где твоя сила?
Что не хватает сегодня огня?

Вот незадача. Попала ведь в точку.
Мне возвратиться придется назад.
Должен осилить четвертую строчку,
Но повороту такому не рад.

В думы опять с головой погружаюсь,
Надо скорее закончить катрен.
Дальше, что будет, пока я не знаю...
Стал ненавистен рифмованный плен.

Очень подавлен. Тупик, да и только.
Выбраться только бы мне из него.
Сердце заплакало.
                Крикнуло: Больно!
Мне бы узнать только: Из-за чего.

Я промолчу.
           На вопрос ответ знаю.
Дальше не стану я боль обострять.
Передохну.
          Мысль не раз обыграю.
Ну, а потом я продолжу писать.

Вот наконец стих идет, как по маслу.
Вроде бы первый закончен катрен.
Мысль основную скрываю под маской.
Не тороплюсь,
             но опять вижу крен.

Сбился вновь с ритма.
              Не нравится что-то.
Ну почему мне сейчас не везет?
Может,я все же ошибся в расчетах?
Выбрал совсем я не тот оборот.

Вновь возвращаться придется в начало.
Первый катрен в сотый раз прочитать.
 Тут мне душа вдруг промолвит устало:
Хватит.
        Не мучай меня.
                Иди спать...