письмо Самсона

Отец,я долго не писал. Прости!
Всему виной одна из тех Далил,
Чьи губы - ножницы и бритва.
Признаюсь честно - я ее любил...
Ну а она? Наверное не слишком...
Не говори что я дурак, не надо.
Не оскорбляй то что я испытал.
Я молод.. мне хватило взгляда...
Другого не хватило, здесь ты прав.
Теперь я жив, хотя от шевелюры
Когда-то буйной как дремучий лес
Нет и следа. Как говорят, на шкуре
На собственной я ощутил прогресс
И эволюцию любовных отношений,
И их математических решений.
Что я наивно за любовь принял,
Здесь называют просто - переспал.
(Она хотела отомстить другому,
А я случайно в объектив попал)
Конечно было больно... даже очень.
(мне будет трудно это описать)
Ну какого, представь, проснутся ночью
И спинным мозгом, четко осознать,
Что от Самсона (глупого муфлона),
Осталось, вдумайся, лишь Сам...

Теперь я знаю что такое пустота.
Но я не знаю как ее заполнить.
Я пробовал при помощи вина
И плавным переходом в опий...
Но тело чахнет, а покоя нет...

Отец! мне очень нужен твой совет.