О своём творчестве

Может быть, я повторяюсь,
И слова мои просты.
А когда слышу хамство, я теряюсь,
Не находя в нём красоты.

В моих стихах изыска мало,
И метафоры не так сочны.
Ухмыльнётся снисходительно, устало
Критик - выстрелы его точны.

Моё сердце их впитает,
И на суд отправит в Храм.
Морщин на сердце не бывает,
Там остаётся только шрам.

Когда становится их много,
Врача диагноз - то инфаркт.
И почему не шагать мне в ногу?
А помогло бы? Далеко не факт!

Ничего менять не собираюсь,
Имажинизма я не признаю.
От бессмысленной красы спасаюсь
Туда, где себя я узнаю.

И писать напыщенно не стану,
Бога не хочу я прогневить.
От пустоты больше ведь устану,
Да так, что перестану жить.

Я не особо знаю дактили и ямбы,
Мне бы поймать рифму поумней.
Что-то гениальное написал сам бы,
Придёт муза, то на пару с ней.

Но я надеюсь, есть читатель,
Которому я всё же по душе.
Такой же возвышенный мечтатель,
У которого душа не из папье-маше.

А значит, жизнь моя не даром
Протечёт от истока к устью.
И Смерти не последним перегаром -
Выдохну свою суть я.